O Monstro de Gila

O passado concerto no Café Tati, captado por Ana Saramago:

2012-01-31T08:18:00.000-08:00

Fica aqui uma referência musical que valerá a pena: CHRISTINE OWMAN

2012-01-22T17:08:00.000-08:00

01 Spelling Words - CHRISTINE OWMAN

Concerto de Joana Guerra

2012-01-15T16:47:00.000-08:00

2011-12-16T19:30:00.001-08:00

É digno de nota, o próximo artigo do Público:

http://publico.pt/Sociedade/votos-de-sexo-incrivel-resultam-na-suspensao-do-director-da-policia-1525434

2011-12-09T05:32:00.000-08:00

Amanhã é dia para ir à Taberna das Almas - Regueirão dos Anjos...e será por causa disto:

http://p3.publico.pt/cultura/mp3/1614/musica-portuguesa-ja-gosta-dela-propria-ha-quase-um-ano

Próximos concertos...deambulações incorrigíveis

2011-12-07T15:56:00.000-08:00

O Monstro de Gila anuncia os próximos concertos de Joana Guerra:

no dia 9 de Dezembro, às 22h, acontecerá no Centro Intercultura Cidade (Travessa do Convento de Jesus, nº16, perto do Parlamento).

E no dia 16 de Dezembro, às 18h30, no Espaço Work In Progress/Chiado.

No mês de Dezembro o Espaço APAV & Cultura muda-se temporariamente para o Chiado. A APAV vai apresentar no próximo dia 16 de Dezembro, pelas 18h30, um concerto com Joana Guerra (voz e violoncelo). Este concerto, com início marcado para as 18h30, terá lugar no espaço “Work In Progress”, sito na Rua Garrett nº 60, ao Chiado, em Lisboa, e tem entrada livre.

Apareçam!

“…gente a deambular pela avenida com correcção…”

2011-12-05T14:47:00.000-08:00

A propósito do Festival Vodafone MexeFest, realizado nos passados dias 2 e 3 de Dezembro, em Lisboa (Av. Da Liberdade e espaços circundantes), acho pertinente traçar uma ponte de reflexão com o artigo “Música, Cidade, Etnicidade: explorações a partir de cenas musicais em Lisboa”, escrito por Jorge de la Barre, com publicação no sítio da Buala – Cultura Contemporânea Africana. Neste ensaio, o autor discorre sobre o papel das empresas privadas na ocupação do espaço público, enquanto supostos agitadores e animadores culturais.

“A ocupação de espaço, já não pelas barricadas voltadas contra a ordem estabelecida, mas sim pela própria ordem estabelecida que se imagina organizadora de uma outra revolução cultural, por meio das tecnologias mais avançadas: eminentemente política, essa ocupação do espaço é também sinal da transferência do controle do poder do Estado para as empresas privadas. Privatização do controle enquanto garante da ilusão de segurança.”

Ora, o ensaio é escrito, tendo como ponto de partida, a problematização do não-lugar e sua subsequente ocupação por “propaganda” publicitária, através de um exemplo concreto que é o grande painel da Optimus colocado na Av. da índia (que, de momento, não me recordo se ainda lá estará).

Retomando a citação acima e sem mais alongas, vou ainda buscar outra citação, de um outro autor/jornalista/crítico, no jornal Público que, na sua análise crítica do Festival Vodafone MexeFest, diz assim: “No resto, foi uma noite daquelas, com bons concertos, gente a deambular pela avenida com correcção, um ambiente global de festa lúdica como é raro encontrar em Portugal e descoberta de novos espaços da cidade”. Bem, embiquei no “gente a deambular pela avenida com correcção”. Estará isto relacionado com o tal “garante da ilusão de segurança”?! Paranóia minha ou o que quer que seja…é sempre curioso.

"Istanbul, Memories and the city" e um pouco de história da literatura (e ainda qualquer coisa a ver com o fado)

2011-11-28T14:09:00.000-08:00

Afinal, a minha memória não se equivocou. Sabia que, algures, encontraria um livro emprestado por uma amiga que, em tempos, tinha vivido em Istambul. Em jeito de desafio turístico, ela sugeriu-me esta leitura de memórias da cidade de Istambul, escrita por Orhan Pamuk, Nobel da Literatura em 2006.

Pois, após uma visita recente a Istambul pus-me avidamente a procurar o livro Istanbul, Memories and the City entre os escombros de pilhas literárias, para confrontar memórias (claro está que não equiparo o grau de memória) ou simplesmente para "matar" saudades de uma cidade que tanto me encantara. E encontrei-o!

Sublinho para já esta passagem onde o autor cruza a essência experiencial de uma vida real/emocional com o acto da escrita, advindo daí uma causa para que este livro tenha acontecido: A MEMÓRIA de uma cidade.

"Conrad, Nabokov, Naipaul - these are all writers known for having managed to migrate between languages, culture, countries, continents, even civilisations. Their imagination were fed by exile, a nourishment drawn not through rootlessness; mine, however, requires that I stay in the same city, on the same street, in the same house, gazing at same view. Istanbul's fate is my fate: I am attached to this city because it has made me who I am.

Flaubert, who visited Istanbul a hundred and two years before my birth, was struck by the variety of life in its teeming streets; in one of his letters he predicted that in a century's time it would be the capital of the world. The reverse came true; after the Ottoman Empire collapsed, the world almost forgot that Istanbul existed. The city into which I was born was poorer, shabbier, and more isolated than it had ever been its two-thousand-year history. For me it has always been a city of ruins and of end-of-empire melancholy. I've spent my life either battling with this melancholy, or (like all Istanbullus) making it my own."

Concerto no 49 da ZDB

2011-11-18T11:38:00.000-08:00

O meu Outono musical abre a sua temporada...no 49 da ZDB, dia 23 de Novembro (4ªfeira), às 23h, com entrada livre.

Going Green: art is a way

2011-11-12T08:13:00.000-08:00

Fala-se dos problemas ambientais e das mudanças climáticas. Relatam-se as catástrofes naturais onde contam mortes, os danos psicológicos e económicos, parecendo-nos uma espécie de vingança apocalíptica da Natureza à Terra que insiste em desfrutar egoísta e perversamente os recursos finitos e frágeis que aquela nos oferta.

A arte, com a sua militância política e consciencializadora, pode ter um papel activo de sensibilização e alerta para esta temática, através da estética, quer seja mais ou menos científica, mais ou menos poética, mais ou menos agressiva, através da mensagem e do apelo, explícito ou implícito.

Derivado de uma leitura da crónica Going Green, por Robert Butler, publicada na recente edição da revista Intelligent Life, pude perceber como a arte, nas suas diferentes formas de expressão, pode actuar fora dos clichés catastróficos da Natureza. A sua abordagem ao tema faz-se de uma forma visionária através dos ideais de resiliência, da sobrevivência, da adaptação e da improvisação.

Robert Butler diz: If sustainability is about one thing, it’s about survival. Esta capacidade ou competência para a sobrevivência, reflecte-se nas criações artísticas e o autor exemplifica isso com o célebre conto d’As Mil e Uma Noites. Neste conto, o rei da Pérsia, Xariar, tinha como costume dormir com uma virgem cada noite, para matá-la na manhã seguinte. Perante este facto, a heroína e “sobrevivente” do conto, Xerazade consegue sobreviver ao estratagema sanguinário do Rei contando-lhe todas as noites uma história. Curioso por estas histórias, o Rei vai poupando a vida de Xerazade até que este revela o amor que sente por ela. Butler remata assim: By surviving, Scheherazade shows that art not only reflects the world, it changes it too.

Tendo este artigo como ponto introdutório, gostaria de sublinhar e de congratular um projecto original de sensibilização para o nosso património natural e ambiental: Sons do Arco Ribeirinho Sul, desenvolvido pela Arco Ribeirinho Sul S.A. e pela Associação Cultural OUT.RA. Através de um trabalho de recolha e captação etnográfica sonora e visual no concelho do Barreiro, o artista fonografista Luís Antero realiza um vídeo de paisagens sonoras. A poesia visual e a composição natural dos sons revelam-se um documento patrimonial e ambiental, abrindo a “porta a um novo mundo de escuta e atenção ao património ambiental do Concelho do Barreiro”.

Este é um exemplo vivo de "sobrevivência" e adaptação, criando uma nova forma de esperança e de resistência.

2011-10-23T14:55:00.000-07:00

Abre as asas

Levanta voo

Rasga o céu

2011-10-21T06:44:00.000-07:00

"De facto, seria desejável que, no actual sistema de produção, a aquisição contribuísse para pagar o custo de obra, que o número de compradores aumentasse de tal forma que se aproximasse dos custos reais, porque de algum modo autonomizava ainda mais a produção. Aqui estamos no domínio da sociologia da arte e sabemos como as artes são historicamente minoritárias e que mesmo em países de grande escala não pagam os custos: algum entretenimento sim, mas mesmo esse é geralmente pago pelos recursos financeiros cativados pelos mecanismos publicitários mais massificadores. Não há pois qualquer argumento que possa atribuir uma relação directa entre públicos e bilheteira, entre bilheteira e qualidade da obra, entre quantidade de público e pertinência da obra. O discurso político que assim o afirma fá-lo por motivos populistas a que geralmente se acrescenta um enorme desconhecimento sobre os mecanismos de produção artística, a formação dos públicos e mesmo a própria história das artes. E ainda, porque todas as avaliações decorrem de um grau de irracionalidade, são geralmente discursos ressentidos na exacta expressão de Max Scheler: porque é que uma minoria entende uma obra que eu não entendo e ainda por cima pode ter prazer com ela? Disto eu me ressinto, diz o discurso do ressentido."

in Ipsilon, Jornal Público, "As artes sempre foram, são e serão minoritárias", por António Pinto Ribeiro
Artigo completo: http://ipsilon.publico.pt/artes/texto.aspx?id=295018

Em directo sem "trocadilhos": Joana Guerra - Mar

2011-10-21T06:33:00.000-07:00

À conversa com Joana Guerra

2011-10-21T06:09:00.000-07:00

MATINÉ RUIDOSA NA BARBUDA

2011-10-06T08:16:00.000-07:00

2011-09-29T08:14:00.001-07:00

Por vezes, apercebo-me de que sou apenas parte da variável aritmética...

Joana Guerra: concertos em Setembro

2011-09-14T11:06:00.000-07:00

Não vale a pena vasculharem no Facebook porque ainda não estou por lá. Por enquanto, a informação passa por aqui.

Prometido é devido e como quem vai à guerra dá e leva, segue a minha agenda de concertos para o mês de Setembro:

25 de Setembro (domingo) - concerto inserido na "Feira do Gado", no Espaço da Barbuda, Largo da Severa, Mouraria (Lisboa), entrada livre (hora a confirmar, mas será para o fim de tarde)

30 de Setembro (6ª feira), 22h - Botequim, Largo da Graça (Lisboa), entrada livre

Até breve.

Com a bênção de São Vicente: um outro tipo de culto

2011-09-14T10:14:00.000-07:00

Foi na passada semana, mais exactamente no dia 7 de Setembro, que se realizou a minha estreia a solo, em palco. De músicas e pouca bagagem, rumo a Évora, apresentei o projecto musical de minha autoria. Em jeito de desafio, A Música Portuguesa a Gostar Dela Própria convidou-me a fazer parte da grelha de programação para o Festival Escrita na Paisagem. O resultado ei-lo…para quem esteve presente, espero que tenha gostado, e para quem não esteve, haverá outras oportunidades desde já confirmadas e que mais tarde passarei a anunciar.

O concerto realizou-se na Igreja de S. Vicente que devia-se ao culto dos três santos padroeiros da cidade de Évora, os irmãos Vicente, Sabina e Cristeta. Com a bênção de São Vicente que, juntamente com as suas irmãs, esteve de mira no concerto, pousado no altar da Igreja, espero que este seja um bom ponto de partida para futuros concertos.

Foto: "chapéus há muitos: instalação espacial", em Évora, pela colecção b

A Música Portuguesa a Gostar Dela Própria - Joana Guerra

2011-09-08T05:37:00.000-07:00

O monstro de gila gosta deste projecto e aqui vai uma pequena participação neste grande mosaico de músicos!

Um espectador como outro qualquer

2011-06-01T17:21:00.000-07:00

Hoje foi o dia de abertura inaugural das Festas de Lisboa. Apesar de ter chegado em atraso, ainda fui a tempo de presenciar o concerto na Praça do Rossio que foi pontuado pela presença do grupo francês Les Balayeurs du Désert que, ao que me foi dito, em língua portuguesa significa Os vassoureiros do Deserto.

O programa de inauguração parece dicotómico em relação ao resto da programação e àquilo que se pretende celebrar: a cidade de Lisboa. Desde arraias ao fado, a programação vai ter muito desse lado típico e festivo que se quer em Lisboa no Verão. A sardinha, o manjerico, as vozes quentes, os jardins ou os eléctricos, são imagens que nos impregnam com uma aura lisboeta, para uma sociabilização festiva que amorteça ou faça esquecer, por instantes, os tempos críticos que vivemos. Ora, esta programação inaugural, com um grupo performativo da Argentina, um grupo de percussão de Itália e um concerto de um grupo francês parece transparecer uma vontade cosmopolita, pela parte da Egeac, de trazer às festas de Lisboa, um certo internacionalismo cultural e artístico à capital portuguesa. Sem querer tirar o desmérito da iniciativa (porque é sempre bom ver as pessoas mobilizarem-se para o centro da cidade, em festa) e sem querer cair em fundamentalismos ou críticas vazias, pelo que vi, no Rossio, os franceses estiveram aquém de criarem uma relação genuína com o público, distraído com a “Máscara Urbana” (um grande véu urbano) que descia por cima deste. O balanço discreto do público, estimulado pelo ambiente festivo, não foi reflexo do que seria talvez um concerto de um tal grupo português. Lembrei-me de muitos nomes de grupos que poderiam vir aqui e saberiam fazer desta festa aquilo que ela de facto merece ser.

Seria preciso pôr as gentes a cantar, a trocar uns passos de dança, reconhecível e identificável em nós e para nós e, ponto essencial, numa altura de crise em que é preciso relevar os nossos elos identitários e culturais.

Mas, à parte disto, viva as Festas de Lisboa!

2011-03-10T18:02:00.001-08:00

O monstro de gila anuncia o seu retorno às lides domésticas, após meses de ausência em peregrinação por regiões desérticas e em confraternização com os seus primos da família dos Heloderma Horridum. Fartou-se eventualmente, mas vem com boa cor.

Uma reedição

2011-03-10T17:36:00.000-08:00

da resolução simples da felicidade cravaram-se rosas em peitos nús
orgulhosos de pétalas no ar

sem mais nada, como devia ser, sem rebentos
sem sol sem lua só mais uma palavra para tentar
até à cabeça tonta em percentagem
a descarregar torrentes nas ruas
a murmurar que é preciso disto
que não há mais outro fim à beira da varanda
e que a vastidão não quer vir aqui
sobre as roupas a desabrochar sob o sol
ou a queimadura da poça
e o azul que fica lá longe a ficar ainda mais húmido
com o cordel a romper-se e os botões a caírem
e uma criança que pede ajuda
em jeito de rosa sem espinho

Escrita em tempo real

2010-11-09T07:47:00.000-08:00

O rio passa lá ao fundo e os barcos encenam corridas acima do horizonte do casario. O som que choca em mim parece-se com o som das ondas. E as estátuas aparecem em bicos de pés. As máquinas lavam a rua e as sirenes não podem desligar as sirenes. Há muito desastre a acontecer por aí.

Na ponta da grua, uma luz vermelha pisca incessantemente, com medo de esquecer-se da altura. Consegue estar acima da altura da estátua. Esta tenta agarrar o céu, o céu que guarda a memória.

Há isto e um pouco mais. Há o prédio que sustenta estas palavras. E ainda há os outros prédios que sustentam o quadro.

Existe a moldura e, por dentro, algo que ainda desconheço, mas que pressinto como a paisagem nocturna.

2010-09-08T19:16:00.001-07:00

Aceita, se puderes, o corpo mudo com o meu abraço em sangue
Aceita, se quiseres, as flores que sopro dos meus vasos secos
Aceita, quando quiseres, a rouquidão na minha linguagem ingénua
Aceita, enquanto vivo, aquilo que não tenho para dar a ninguém
Aceita, entre mundos, o casamento das dúvidas sobre a palma da tua mão
Aceita, enquanto peço, a força que me resta para mexer os lábios
Aceita, ou como preferires, este buraco onde pousam corações
Aceita, se não te aborrecer, a imperfeição das minhas costuras
Aceita, só se não quiseres escutar, o canto que sai debaixo da minha língua
Aceita que foi parte de ti quem escreveu estes versos

Aceito a presença de todo o contrário
Aceito a ausência e escrevo contra ela
Aceito a minha violência
Aceito a pequena luz que ilumina a tranquilidade na solidão
Aceito que só contigo possa queimar este poema

Correio electrónico

2010-08-24T15:11:00.000-07:00

Querido monstro,
estava com saudades tuas. Ainda bem que apareceste. Ainda bem que me fizeste sorrir. Ainda bem que vieste. Ainda bem que partiste legando-me parte de ti.
Estou tão cansada que não me permito a hipocrisias. Por isso, digo-te: ainda bem que apareceste.

2010-07-27T16:34:00.000-07:00

Que imagem trago eu de mim? E que imagem trazes tu reflectida de mim? Como deverás tu ler-me na ignorância que tenho de mim? Saberás coisas de mim que desconheço. Talvez que pintasses um quadro com as cores que dizes que eu tenho e eu finalmente acreditasse que as tuas palavras são reais, como algo que eu pudesse pegar e somar o peso. Saberás os meus defeitos com mais pormenor, mas aí eu desmentirei para manter a cortesia da batalha de caracteres. E mesmo assim te apercebas que minto. Ou espero que saibas que quando te minto é porque mantenho a cortesia que sugere a distância e que, no fundo, o que me apetecia era rasgar em beijos contigo e pensar que o meu amor poderia voltar.

Que sensação agonizante me dá o silêncio, o silêncio desta escrita sem leitor, o silêncio do meu grito no escuro, o silêncio do bater do meu coração junto à minha boca ou o silêncio da música que repete tantas vezes que já não sinto-a na camada de som real.

Não quero este silêncio. E, mesmo que o meu amor não volte para mim, eu posso continuar a pensar que sim. Para que, ao menos, não haja silêncio.

2010-07-15T15:52:00.000-07:00

Quem me dera ser um homem. Quem me dera ser o homem estendido ao sol, desprovido de nervos, com o peito inchado de sonolências. Quem me dera ser o homem deitado sobre uma manta branca, isolado na sua ilha de complacência. Quem me dera ser o homem desprotegido de ficções alheias, para encabeçar o imaginário de alguém. Quem me dera descobrir o tamanho das pernas alongadas no campo, para que elas ganhassem forma de natureza sobre o horizonte, entre pequenos malmequeres a espreitar à luz. Ou ganhar a amplitude do silêncio sobre o homem, que o abraça com uma tranquilidade amortizante.

2010-07-11T15:40:00.000-07:00

O monstro canta, tal como se cantava sobre uma tal Mary Jane, na sua adolescência entre ciprestes e pomares invioláveis em pecado. E, sem perceber porquê, a música vinha-lhe à memória, como uma doce jorrada revigorante de pertença. Apesar disso, foi um bolero a animar-lhe o espírito, quando compreendeu que o solo terminaria em uníssono e muito mais viriam dar-lhe o acorde para afinar aquela trapalhada toda. Assim, o monstro, que já há muito espreitava o que se passava lá por baixo, sentiu-se com coragem para dar uns passos de dança, mesmo que os outros não se apercebessem. E sem que ele mesmo se apercebesse que se deixava embalar entre os abraços dos outros seres, escondidos como os répteis sabem ficar, e deixava-se escorregar no meio do incógnito e do desconhecido, com a maior das ligeirezas que reflectiam o seu alívio. Pode-se dizer que o monstro parecia feliz, com essa bonita melancolia musical, a dar-lhe um recorte de frescura entre aqueles imundos supostos amigos. Porque apesar do que ele pensasse sobre os outros, ele de facto não compreendia aquela linguagem de códigos de animais armados em gente de duas patas. Por isso, optou por mostrar o seu lado mais animal e mais descarado.

Mas havia outra música da qual lembrava-se. E cantava-se que a senhora tinha de “mauvaises nouvelles” e que não encontrava palavras para contar-lhe, tal como o monstro não tinha números para acrescentar à sua contagem de estrelas naquela noite esplêndida. Mas para a senhora da música acaba tudo por ser triste, cantado na voz redimida da confissão. Mas o monstro não apetecia confessar-se, a ninguém, talvez com excepção do silêncio do céu.

Por onde o Monstro passa, disfarçado.

2010-07-01T04:48:00.000-07:00

2010-06-23T16:19:00.000-07:00

Não houve rédeas para os nossos cavalos e sei que eles se perseguem nos campos, um de cada vez a ultrapassar o outro, entre as ervas verdes garridas dos mantos virgens de segredos. Os cavalos, com as suas crinas ao vento, desenfreadas na loucura de suspiros, a cantarem a corrida infindável da força de dois corpos que se querem entrelaçar, talvez quando a respiração quebrar. Os nossos cavalos em corrida, atrás de nós, mais longe de nós, em corrida à espera de parar, quando soubermos que é tempo de nos encontrarmos. E talvez como os raios de uma roda, ligados do centro para o aro, um dia saberemos como se constrói uma máquina inteira e possamos pô-la a girar, dentro de qualquer imagem, para qualquer futuro.

Follow that girls

2010-06-20T17:45:00.000-07:00

Também quero caminhar ao vosso lado, no espaço cinzento da fotografia, como uma voz em cor preta e nostálgica, mas dita na contra-luz. Poderei receber uma mão, vinda por baixo, como uma salvação largada na corrida do carril? Talvez que me levasse pelas paragens do percurso e eu descobrisse onde sair.
Também quero ter a expressão certa de que havemos de chegar ao topo, onde a luz parou para que possamos tocá-la, para que possamos aquecer neste raio esquecido de sol e sorrir ao encontro dos outros. Talvez que esta rua não exista e seja um quadro pintado pelos dedos do tempo que estava esquecido do que era a vida quando ela ficou adulta e em crise. Talvez que seja a rapariga que se atravessa no caminho do sonho e este há-de passar de mãos dadas enquanto ela já estará no passeio, em segurança triste. Prefiro imaginar que estou em atraso, mas em perseguição desta imagem, deste momento de candura que, às vezes, acontece por aí.

Para os poucos (mas bons) leitores deste blog que queiram aparecer, aqui fica o convite...

2010-06-09T04:46:00.000-07:00

Na Leitaria A Camponeza

6ªfeira, dia 11 de Junho, 18h:

AGÊNCIA DE VIAGENS

O espectáculo é baseado em textos Tiago Gomes, Philip Larkin, Jack Kerouac, Bob Kaufman, Nathalie Sarraute, entre outros. Músicos e um poeta reúnem-se para um encontro entre a poesia e música.

Tiago Gomes – voz e poemas
Luís Aires – baixo
Elena Marcigot – clarinete e saxofone alto

http://www.myspace.com/quintopimento

Leitaria a Camponeza, Rua dos Sapateiros, nº155 (Baixa), entrada livre

Que falta fazia

2010-05-12T14:53:00.000-07:00

Já fazia falta esta solidão contida, esta solidão que veste esperanças e sonhos.

Já fazia falta o tempo diluído no tampo da mesa para escrevinhar coisas sem preocupações, coisas de uma nova época que ainda martela docemente a novidade.

Já fazia falta o afastamento da adolescência para pensar nos dias com a maturidade de uma fruta acabada de colher.

(continua...)

Espreitadela

2010-05-12T14:48:00.000-07:00

Estreio o meu bairro, o novo conhecido bairro, com o passeio que já repeti muitas vezes, mas hoje com uma entoação diferente a afinar-me o andar. Na mesa, sobre um toalhete rasgado e o plástico esvaziado pela palhinha, adormeço os braços no mármore frio e encanto-me de novo com a Nina Simone, por outras vezes, mencionada noutro texto, numa outra experiência ou descoberta de um novo estado.

Para este sítio, love me or leave me, e eu não deixarei de cantar o refrão.

Sofá

2010-04-18T05:58:00.001-07:00

Doem-nos os braços, mas subimos as escadas, por baixo do sofá que nos esmagava os calcanhares. Agora, lá está ele, ainda sozinho, a comandar as pinceladas de amarelo berrante.

2010-04-05T15:13:00.000-07:00

Não me avisaste que ia sentir-me assim, em espalho como esta água está no mundo. Ninguém calou o meu impulso carnívoro e eu soltei jorros com a ansiedade de virgens que saltam para a cama do estranho que prometera-lhes eterno amor. Tiraste-me desta fotografia, em plena explosão de força e não soubeste trancar-me a torneira dentro do peito descosido. E agora? Vou ficar para sempre a pingar? Vou alagar cada casa onde me assento? Vou molhar as toalhas onde como as refeições que o meu corpo aceitar?

Um dia, vens coser-me o peito? Trazes a linha que está na caixa de madeira velha a ranger sobre a mesa-de-cabeceira, ao lado dos pares de dançarinos por cima do gira discos. E se te lembrares, na altura, volta-me a pintar uns lábios e umas sobrancelhas para parecer mais igual às gentes. Depois, estica-me ao sol. Que bem que vai saber! Estica-me ao sol para voltar a prender os meus cavalos dentro de mim e sossegar o meu coração de corda.

Um dia, vens?

Nós que não somos um dueto

2010-03-17T07:02:00.000-07:00

Que sabes tu dos copos que ontem sorvemos, das conversas interrompidas ou por quem nos apaixonámos…que sabes tu das dores que trago no corpo, dos números que marco para falar ou os livros que folheio em busca da resposta no meio de outras respostas…que sabes tu de minhas horas ou dos meus ensaios de tubo erguido ao céu e das poesias em que me perco e cada vez mais de ti…que sabes tu de nós…nós que continuamos de mãos dadas, mesmo aos arranhões, no meio de história lenta…mas como não nos procuramos em heróis, despejamo-nos em amores desiludidos…já não questiono as distâncias das minhas perguntas até aos teus livros rascunhados de teorias porque já não me importo com a inutilidade de um sentimento líquido jorrado em rios que não passam no teu país…país em que sais para países nessa arrogância de abandono altivo...ao menos que a alma viaje contigo…por isso (não estarás onde quer que estejas, nesta viagem virtual) desliguei-te. A nós, para nós (os outros que continuam), fui até à província com calçado castiço e puxei a manivela enferrujada, para que o nosso comboio passe a horas e possamos puxar os cabelos nestes amores desiludidos mas corajosos.

Fanciulla gentil

2010-03-14T15:10:00.000-07:00

Rendo-me a modos de partilha mais íntima...gosto desta música e hei-la em palavras, para acrescentar ao encanto do som:

THE DANCER

He came riding fast, like a phoenix out of fire-flames
He came dressed in black, with a cross bearing my name
He came bathed in light and splendour and glory
I can't believe what the Lord has finally sent me

He said, dance for me, fanciulla gentil
He said, laugh a while, I can make your heart feel
He said, fly with me to touch the face of the true God
Made me cry with joy at the depth of my love

Because I've prayed days, I've prayed nights
For the Lord just to send me home some sign
I've looked long, I've looked far
To bring peace to my black and empty heart

And my love will stay until the riverbed runs dry
And my love lasts as long as the sun shines in blue sky
And I love him longer as each damn day goes
but the man is gone, and heaven only knows

I've cried days, I've cried nights
For the Lord just to send me home some sign
Is he near? Is he far?Bring peace to my black and empty heart
So long day, so long night
Oh Lord, be near me tonight
Is he near? Is he far?Bring peace to my black and empty heart

P.J. Harvey

…Vs Mexia

2010-02-21T07:22:00.001-08:00

(inspirado numa noite de entrevista ao "funcionário público")

Eu cá gosto de exclamações e outros pontos que interroguem. Já o O´Neill pontuou bem enquanto se divertia com sinais ortográficos. Ah! Mas então? Ainda bem que isto não são só pontos finais. Para usar com moderação, mas, sabendo usá-los, prefiro o discurso, entre a vírgula e as reticências, por onde possa pousar as palavras e deixar que outro lhes pegue e lhes troque as voltas, para uma exclamação ou interrogação. Isso já não é da minha conta.

2010-02-04T13:27:00.000-08:00

Para onde parte este braço, parte de corpo que não vejo nem sinto? Que coisas inexplicáveis aconteceram-me até aqui? Em quantos desastres tive de pensar para realmente ficar sozinha, entre a escada e o passeio, agarrada ao corrimão, em direcção ao fim da escadaria que espreita o céu e ninguém? Em quantas negações fui perdendo os amores? Em quantos bolsos rotos enfiei as mãos na esperança que eles se tivessem cosido, no segredo das linhas? Será que o meu coração também voltou a coser-se (enquanto dormia) e retocou os rasgos da minha carne? Será que o meu coração me concede outra vida?

Agora preciso de agarrar em todos os poemas que adoro para voltar a fechar-me nesses livros e sentir como as palavras me beijam a face de forma permanente. Mas lembro os beijos matinais, em que eu espantava as horas ainda pestanejando sonhos para o largo da cama. Mas lembro todos os poemas abertos sobre a mesa…que líamos em voz alta, sobre a voz da rádio.

Que resoluções deixei cair, como a maça que tomba pelo saco até à deriva dos pontapés da água? Quem se agachou primeiro porque não fui eu que a tirei de lá…como o meu amor que anda aos tombos, abandonado nas fileiras de água desta cidade, sem saber onde se esconder?

Foste tu? Ou alguém de quem não sei nome nem morada...?

Réplica

2010-01-24T15:41:00.000-08:00

Existirá algures uma réplica de ti ou serás tu gente em jeito de estátua? Não acho-te em estátua, sabina raptada aos seus amores, tão maior que os homens que te agarraram, mas não te alcançaram. Talvez que a tua réplica tenha mais talento para andar ou que não se deixe confundir em lendas. Talvez que a tua réplica encante sem cantar, como cantavas por aí, sem encontrares os ais que te entoassem um fado certo. Acho-te feita de ventos que sopraram contra os cabelos dos homens que queriam fazer-te mal. Mas não houve salvação e os teus braços inacabados de esperança guiaram-te até uma mão que não soube puxar-te.

Existirá algures uma réplica de ti, com o peito a resplandecer de força e de aves brancas que levantam voo, quase também a levar-te? Mas o peso de pena não conseguiu vencer a brutalidade de mãos de ferro, inadequadas para asas.

O Monstro resmunga...

2010-01-22T13:55:00.001-08:00

Mas...não dá mais que isto?

O Regresso ao Culto

2009-12-30T13:49:00.000-08:00

Inclinei-me e desejei ser parte deste chão espectral que me fez lembrar a visão de Ofélia, de olho aberto debaixo de água, a guardar a sua tormenta na frescura das água. Apalpei um pouco de neve e o túmulo destes ramos e folhas tão graciosas e ligeiras, expectantes e paradas na esperança das primaveras, onde possam ser muitas cores. Por enquanto, apaziguam-me com o seu jogo de movimento embalsamado. Ainda bem que não há invasores e só um olhar que soube distinguir, de toda a brancura, este fragmento inquieto de vida congelada.

Leitaria A Camponeza apresenta "Cabazada de Natal"

2009-12-07T14:13:00.000-08:00

O Monstro.

2009-12-01T14:38:00.000-08:00

Terei culpa se o coração arrebenta-me com as artérias, se expulsa socos de sangue contra o meu peito e me estala as veias com beliscões violentos de emoções que não percebo por onde cresceram? Terei culpa, sim. Terei tanta culpa como aquela em que larguei-te na estação, abandonado aos postes tremeluzentes e à pressa de malas vazias. Terei tanta culpa como quando menti-te e disse que poderia voltar num dia quente ou frio, morena ou loura, mas com o mesmo olhar perdido nas algibeiras de criança à procura de um berlinde que falta. Terei tanta culpa como esse berlinde que procuro e não encontro, provavelmente em descida pela ribanceira dos sonhos, aos trambolhões pela montanha à procura de uma nascente que o carregue pelo som da transparência no meio da floresta. Terei tanta culpa como a minha porque não sei o que é a estabilidade de uma folha sobre um galho numa tarde escura de vento, o que é a estabilidade de um peixe no mar em tempestade, o que é a estabilidade de um brinquedo nas mãos de uma criança, o que há de estabilidade em amar, o que é a estabilidade em responder-me...

2009-11-18T05:58:00.000-08:00

Algures no metro, fui apanhada...e tive direito a um biscoitinho agradável. Não sei se fiquei mais zen, mas fiquei mais sorridente.

http://www.metroyoga.fr/

Viagem nas tuas viagens. V. (Afinal o sonho já existe)

2009-11-14T18:14:00.000-08:00

Tenho receio de estar tão perto de ti porque receio o quão longe poderei estar. E poderá passar muito tempo, tanto tempo como o da mudança das cores destas árvores, até o vento despi-las de folhas e elas mostrarem-se no seu esqueleto escultural. Tal como eu, ficarão nuas. Já estou nu, mas o meu sonho por ti cobre-me o corpo de partículas que não conheço o nome.
Eu estudo ciência, mas não posso meter-te num frasco, como a tal lágrima, para examinar-te e saber como fazes reacção. Quero a tua reacção dentro de mim para que possa navegar até ao fim do mar e descobrir onde pára o mundo, em mim, em ti, em nós.
Também viajaste comigo, uma vez, e nas minhas fotografias beijo-te a face, atrás do olho que ama-te. Mas o teu amor já é dado e eu não terei uma hipótese para além desta fotografia, onde resplandeces como uma centelha? Poderá ele escrever-te assim, descrever-te como um coro angelical que canta dentro de mim? Poderá ele ser eu, por um dia, para que possa dizer-te que amo-te, as vezes que quiser sem medo de ferir-te a razão?
Não sei como continuar…assim. Sem nada que te dê, a não ser a minha bondade e o meu amor guardado dentro da minha boca, para que não te destrua com a nossa hipótese. Se assim quiseres...

Viagem nas tuas viagens. IV.

2009-10-20T17:19:00.000-07:00

Já não há pombos a quem dar de comer. Já não há quem me solidifique na solidão espectral dos dias vazios. Sem pombos e sem pessoas. Bem me posso torcer neste corpo de massa para aconchegar os casacos no corpo magro, mas o frio agoniza a minha expressão e as minhas mãos vividas, apertadas numa contra a outra para não deixar escapar o reservatório das lembranças. Não sei se diga adeus ou deseje um bom dia, na frescura tardia das horas. Não sei se o dia de ontem pode-se repetir na recordação dos dias passados, mas não alcanço memória dos anos passados, na companhia de uma família, agora crescida e posta em retrato. Assim, guardo as lembranças porque as lembranças são sentimentos doces que o prazer deixou-me gravadas. Mas a memória?! Fui destruindo-a porque foi-me imposta pelas escolhas que eram únicas opções, naqueles tempos em que o coração mentia-me descaradamente.
Agora, já nem aos pombos posso dar de comer. Pode ser que eles voltem amanhã, para variar.

2009-10-11T05:57:00.000-07:00

Hoje o monstro permite-se, com muita razão, a abanar a sua cauda.

2009-10-04T14:08:00.000-07:00

O monstro anda nuns modos mais pensativos, mais pasmados perante o que se ouve e o que se discute sem conteúdo. O monstro tem andado sem ter que dizer, mas muito para remoer sobre as horas que passam e puxam o lustro à sua raiva. E tem tentado pular a cerca, atrás de qualquer coisa ou de uma resposta clara e directa, por trás deste dourado que vai deixar-lhe saudade. Mas aquelas traseiras de pomar são tão lindas e os vizinhos têm pés de domingo madrugador, que ele acaba por não importar-se da preguiça que parece não querer acabar. Se calhar, acaba por desleixar-se com a importância dos assuntos, mas só apetece-lhe enfiar a cabeça viscosa na terra e respirar o ar molhado da terra e cantar os hits da sua história neste mundo.

"Au revoir! …aqui está escuro, mas ouço as músicas e os meus pianos desdentados, e vejo as teclas caídas da concertina e as cordas embrulhadas na caixa de violino. É demasiado pequeno para a bateria, mas posso marcar o ritmo."

E o monstro demorou muito tempo, de cauda no ar e cabeça debaixo de terra, escondido do azar e abençoado com a escuridão da terra, cheia de relâmpagos de magias subterrâneas.

Viagem nas tuas viagens. III.

2009-09-09T16:08:00.000-07:00

És o menino que cresceu. E eu já não sou criança agarrada ao amor que não soubeste usar. Espreitava-te, sozinha no banco corrido enquanto rias com todos e eu deslumbrava-me em ti. És o menino que cresceu e quando chegaste a grande, eu comecei a odiar-te porque não soubeste espreitar comigo o mundo. Comecei a odiar-te porque soubeste destruir o encanto do primeiro amor. E fiquei a achar que amar é muito difícil, mais difícil que escalar muito alto a montanha mais acidentada. Mas, nem por isso, cortaste-me as asas, talvez porque nunca as soubeste abrir para sentir o seu toque de pluma e o seu cheiro a flores silvestres. Posso espreitar-te quando quiser, mas tenho a sombra dos pássaros que sempre estiveram comigo e que, quando eu caí da infância para a vida adulta, apararam-me a queda com novelos de penas. Por isso, continuo a odiar-te porque uma ave ensinou-me a voar com ela.

Viagem nas tuas viagens. II.

2009-09-07T15:14:00.000-07:00

Estou cansada deste calor, de sentir este abrasador colado ao meu corpo sobre esta ombreira desprotegida na rua de calçada velha, roendo as angústias em sonhos tristes. Se fosse como a pessoa que não existe na cadeira, poderia baloiçar as costas num vagar arrepiado e sentir os músculos tensos, aconchegados nas mangas compridas de lã e pensar imaculadamente como o redor silencioso. O manto de neve estala-se como pedaços de cerâmica sobre os meus passos incalculáveis e eu continuo sentada sobre a ombreira, em viagem pela tua paisagem, sedenta de gelo e do alpendre onde escondo o meu descanso.

Viagem nas tuas viagens. I.

2009-08-31T15:16:00.000-07:00

Vigio a minha própria segurança, enquanto peça cuspida do preto das curvas. Sinto-me à beira da noite, quando estico as pernas e, pela perspectiva da ponta dos meus pés aborrecidos, a outra parede está em continuação às curvas dos meus tornozelos. Que acontecerá a todo este espaço no silêncio da madrugada? Sei de cor que não existem arestas, para onde fixo os meus cabelos encaracolados, sei de cor o toque da pele desta cobra gigante, sei de cor o som dos passos à minha frente, sei de cor o abraço destes braços que abraçam o meu silêncio. Já conheço todas as sombras, menos a minha sepultada na parede branca manchada pelas gotas do meu pensamento.

Vigio o espaço do chão ao tecto que às vezes confundo no céu, quando saio daqui e o sol é tão forte que encandeia todos os sentidos. Saio vestida noutras cores para apagar o preto e o branco que vingam a modernidade de um novo cinema ao vivo, onde sou a projeccionista.

2009-08-16T05:14:00.000-07:00

Domingo era dia de todas as Marilou’s encherem-lhe a cara de frescos de lábios marotos e bondosos. Domingo era dia de uma bela vida em Belleville, enquanto passeavam-se em ziguezagues de passos abafados na pressa das bicicletas dos chineses. Domingo era dia de Baroc, em indirecto ou em directo, suspenso na surpresa talvez esperada, mas na expectativa de ouvir outro saxofone explosivo (e a pólvora seca nos seus pés). O Domingo continua a ser...a soar mais a dimanche do que a domingo. Talvez porque haja certas cidades que dão-nos domingos, entre pontes e escadas com gente esquecida da vida e estupefacta pela milésima vez, entre músicas e ainda o frenesim do compasso citadino, entre romantismos e maravilhas cinematográficas que, afinal, existem mesmo.

J'ai encore quelques rêves...

2009-08-12T05:43:00.000-07:00

2009-08-05T15:40:00.001-07:00

São 20h32 e faz quatro minutos que abandonei o velho estendido no chão…quem sabe para a solidão mais profunda da noite, quem sabe para a perdição sem encontro (do velho provinciano e de boca seca). Disfarcei-me da minha humanidade tímida, quinze metros à frente, à espera de outra humanidade ousada.

Esta cidade, nesta praça principal, pegajosa e abafada no quadrado de prédios vazios, escoa os marinheiros defuntos para o rio escondido entre duas margens eufóricos pela soberania descontrolada e desorganizada. São 20h34 e sento-me num banco novo do comboio, na carruagem que teve direito a prémio, enquanto as outras ainda vingam pela operação plástica. A imagem do velho já está longe, depois de passado o túnel. Ao ver-se a luz no final do túnel, há sempre o sonho de ser outro o destino, de serem outras as paragens e de serem outras as pessoas tristes.

2009-07-27T14:40:00.000-07:00

Se eu não estivesse aqui, continuaria a ser bailarina para dar ordem a este corpo, ter cauda invisível de pavão e poder acariciar as partículas que desenham no ar os seus circuitos emaranhados de humanidade. Continuaria a ser bailarina para cantar em saltos as histórias divinas da linguagem corporal e proibir a dúvida da palavra. Assim, restaria em mim, o silêncio do meu corpo, livre nos seus músculos esforçados pelo seu próprio movimento, e o suor a pingar as minhas roupas de loucuras em erupção no sangue aquecido pela corrida em mim.

A menina responde

2009-07-16T16:09:00.000-07:00

Querido amigo monstro,

Tens-me contado tantas histórias e tão belas quanto a sensação que me transporta em imaginação até aos campos de ervas verdes, arrepanhadas pela brisa marítima. Em nada te respondo, nem com um truque lírico ou com uma troca de imagem de outro mundo, que não este que nos transporta no quotidiano, nem com uma fábula de menina de pouca idade e sonhadora, tanto quanto o meu conhecimento das cores e das formas me permite.
Tens-me contado confidências que não existem e que eu guardo no meu diário para, quando quiser, reler o segredo. O verão não larga os meus caracóis e doura-me a alma de impossibilidades, mas que no fundo não passam de azáfamas em torno das conquistas que quero conquistar realmente. E continua, por favor, a contar-me essas histórias, as mesmas ou as que quiseres, para eu desintoxicar a minha imaginação de garras pesadas.

E ainda...

2009-07-09T14:07:00.000-07:00

Passo a publicidade!

2009-07-09T13:57:00.000-07:00

A BAIXA NÃO QUER ESTAR EM BAIXO. VÊ-SE!

VÊ-SE MESMO AQUI E POR AÍ…BASTA ESTAR ATENTO.

E PORQUE UMA NOITE NÃO SÃO NOITES, NA NOITE DE 10 DE JULHO (6ª FEIRA), ÀS 21H30, AFORESTDESIGN E A LEITARIA CAMPONEZA APRESENTAM UMA SESSÃO CAMPESTRE ESPECIAL, INTEGRADA NO PROJECTO COMBO E NAS FESTAS DE LISBOA 2009.

QUEM DISSE QUE A CAMPONESA SÓ SABIA TRABALHAR NO CAMPO?AFINAL, ELA TAMBÉM DANÇA, REPRESENTA E CONTA HISTÓRIAS QUE VALEM A PENA SER OUVIDAS.

E, NO SÁBADO, CONTINUA…

Cito:

2009-07-01T05:22:00.000-07:00

in Um Estranho em Goa, de José Eduardo Agualusa

"- Não, indiano, não, mas às vezes sinto-me goês...

- E português?

- Isso já não sei. O que é um português?

A pergunta apanhou-me desprevenida. Hesitei:

- Bem, antes de mais, suponho, um europeu...

- Os portugueses, europeus? - Riu-se com mansidão - Nunca foram. Não o eram antes e não o são hoje. Quando conseguirem que Portugal se transforme sinceramente numa nação europeia o país deixará de existir. Repare: os portugueses construíram a sua identidade por oposição à Europa, ao Reino de Castela, e como estavam encurralados lançaram-se ao mar e vieram ter aqui, fundaram o Brasil, colonizaram África. Ou seja, escolheram não ser europeus."

2009-06-23T15:50:00.000-07:00

Como uma laranja: ainda não sei se amarga ou doce (mesmo assim, continuarei a ser o quê e porquê). Talvez porque gostasse que me trinchassem e que levassem um pouco de mim, para fora de mim, para fora da casca. E desse sangue, doce ácido e fresco, a escorregar para o chão, seria limpo o excesso de sabor. Como um fruto ou uma peça dura de madeira, sem trabalhos de escultor, às vezes, gostaria de ter a brutalidade da matéria original, pura e primordial na essência.

O monstro resmunga:

Mesmo a folha branca parece-me forçada. Excepto o cão que vive enjaulado no manto de pêlos sem ligar a intenções. Na minha caça, a língua fica colada ao chão, pesada como chumbo, sem triunfar na hierarquia do pequeno jardim.

Um dia, vi uma laranja caída de uma laranjeira que não existia. Cheirei essa laranja e os meus dentes eram demasiado fracos para rasgar a casca escamosa e rija. Esqueci a laranja e, passados muitos dias, voltei a encontrá-la no meu caminho. Ela tinha crescido e palpitava. A casca inchava e desinchava, como um peito que respira com dificuldade. Fiquei a olhá-la durante longos momentos e a fome apertava tanto que saltei violentamente sobre a laranja. Espumava de raiva e angústia porque não estava a ser eficiente. Qualquer coisa servia-me. Queria era comer, custasse o que custasse. Rebolei com a laranja pelo jardim, esfolei-me contra a laranja e ela estava cada vez mais quente. Num golpe furioso, consegui espetar um dente e, assim, acalmei, arfante sobre a laranja. Tirei o dente da laranja e ela começou a verter um líquido vermelho e espesso. Jamais tinha bebido o sumo de uma laranja. Bebi o líquido revigorante vermelho e espesso. Matei a fome e a laranja ficou mirrada, sob a sombra da árvore. Eu fiquei satisfeito e orgulhoso ao olhar a minha barriga inflamada de sumo.

No dia seguinte, passei pela árvore. Os restos da laranja tinham desaparecido e olhei para cima. A árvore estava inacreditavelmente repleta de laranjas, como uma árvore de Natal, excessivamente decorada e iluminada. Então, fiquei à espera que caísse outra laranja, sobre a terra húmida e avermelhada, onde se afundavam as minhas patas. Cheirei a terra e tinha o mesmo perfume da laranja que tinha comido: perfume de mulher misturado com a essência de um anjo.

Assim foi...

2009-06-12T03:17:00.000-07:00

À Paris, Yves Montand (1964)
http://www.youtube.com/watch?v=0do-UYWZKoY

Des milliers des milliers et des milliers d'années
Ne sauraient suffire pour dire
La petite seconde d'éternité
Où tu m'as embrassé
Où je t'ai embrassée
Un matin dans le lumière de l'hiver
Au parc Montsouris
À Paris
À Paris sur la Terre
La Terre qui est un astre

À Paris
Quand un amour fleurit
Ça fait pendant des semaines
Deux coeurs qui se sourient
Tout ça parce qu'ils s'aiment
À Paris

Au printemps
Sur les toits les girouettes
Tournent et font les coquettes
Avec le premier vent
Qui passe indifférent
Nonchalant

Car le vent
Quand il vient à Paris
N'a plus qu'un seul soucis
C'est d'aller musarder
Dans tous les beaux quartiers
De Paris

Le soleil
Qui est son vieux copain
Est aussi de la fête
Et comme deux collégiens
Ils s'en vont en goguette
Dans Paris

Et la main dans la main
Ils vont sans se frapper
Regardant en chemin
Si Paris a changé

Y'a toujours
Des taxis en maraude
Qui vous chargent en fraude
Avant le stationnement
Où y'a encore l'agent
Des taxis

Au café
On voit n'importe qui
Qui boit n'importe quoi
Qui parle avec ses mains
Qu'est là depuis le matin
Au café

Y'a la Seine
A n'importe quelle heure
Elle a ses visiteurs
Qui la regardent dans les yeux
Ce sont ses amoureux
À la Seine

Et y'a ceux
Ceux qui ont fait leur nids
Près du lit de la Seine
Et qui se lavent à midi
Tous les jours de la semaine
Dans la Seine

Et les autres
Ceux qui en ont assez
Parce qu'ils en ont vu de trop
Et qui veulent oublier
Alors y se jettent à l'eau
Mais la Seine

Elle préfère
Voir les jolis bateaux
Se promener sur elle
Et au fil de son eau
Jouer aux caravelles
Sur la Seine

Les ennuis
Y'en a pas qu'à Paris
Y'en a dans le monde entier
Oui mais dans le monde entier
Y'a pas partout Paris
Voilà l'ennui

À Paris
Au quatorze juillet
À la lueur des lampions
On danse sans arrêt
Au son de l'accordéon
Dans les rues

Depuis qu'à Paris
On a pris la Bastille
Dans chaque faubourg
Et à chaque carrefour
Il y a des gars
Et il y a des filles
Qui sur les pavés
Sans arrêt nuit et jour
Font des tours et des tours
À Paris

Telhado

2009-06-11T13:07:00.000-07:00

As minhas ilusões são como castigos, superficiais que se carregam sobre o peso das minhas costas. Sinto-as como carícias e depois transformam-se em peso de ferro, que queima sem sopro fresco. As minhas ilusões lidam a escolhas, que serão inimigas da minha vontade, primordial e encantada. Resta a realidade, penetrante e imediata para os sentidos, brutal para a poesia que transporto em mim. Resta escutar o abandono ao quotidiano, resta obedecer ao desapontamento que nos freme o corpo e nos deixa exaustos. Resta girar velozmente, como giram as horas da descoberta e da tecnologia, cheias de teclas e de botões e de automatismos. Resta dar os dados pessoais em todos os balcões.

As minhas ilusões são como facas, que me cortam a mente até encontrar o osso da razão. A faca não consegue cortar mais e o ferimento começa a sair para fora, começa a transbordar tudo à volta, a sujar o chão até deixar o compartimento pegajoso e impregnado de pedaços meus, metálicos e pesados como rocha. Limpo esses restos com as pontas do meu vestido branco que me fez princesa, em certa noite, agora perdida para sempre e para todos. Agora, resta-me iludir o presente, neste telhado húmido de estrelas cadentes e pensar na esperança que me vem do rio inquieto. Agora, decido-me a matar a dor e, sobre o que sobrar, ficará o mais belo de mim, despejado sobre o branco divino de uma noite de princesa.

Place des Vosges

2009-06-08T12:44:00.000-07:00

Os edifícios de cor rosa salmão emolduram a praça, em jeito geométrico e pouco rígido, mas harmonioso, com laivos de pena de pássaro. Na praça, cria-se um embrião de outras coisas imaginárias e ilusórias, cercado e protegido pelas janelas fechadas e pelo quadrado de pedra secular, guardiã de fábulas e de luxos. Há muralha do resto da cidade que se oprime contra as barreiras de paredes à tempestade do barulho. As árvores velhas, curvam-se a lamber as cabeças de quem se senta nos bancos, a comer um almoço para safar ou a ler um livro em desabafo no intervalo da realidade. As fontes alimentam a sede das árvores, com a sua corrente aliciante de gotas efervescentes em permanente movimento. As pessoas enterram os pés na erva verde e as crianças escondem os seus monstros no banco de areia.
Aqui, o tempo é delicado e discorre como um véu solto num areal. O céu gira em contornos de reflexo divino e os olhares permanecem vagos e ausentes da cidade que pressiona, mas que não ousa entrar dentro da muralha da Place des Vosges.

A Casa

2009-05-26T14:48:00.000-07:00

Não era a casa dos seus sonhos, mas deixou-lhe um sonho a germinar nas paredes em elipses laranjas, como laranjeiras num jardim oculto. Agora, pensava nas outras possibilidades do futuro múltiplo, revivido em ânsias de pensamento. Desnudava a casa e pousava os poucos objectos com uma delicadeza de despedida e uma solenidade respeitosa às memórias de cada um desses objectos. Chovia e os barulhos dos carros eram amortecidos pelas gotas violentas de uma primavera em vingança. Chovia e alguém mudava-se numa pressa embaraçada. Chovia e continuava a ouvir o piano do vizinho, em constante erro, num prazer desligado do mundo e da tempestade que batia à janela. Chovia e ela esperava um intervalo, para fugir para fora de casa, enquanto a cidade ainda vivia as palpitações terrestres dos passos da gente. Era uma pequena casa, como um barco em flutuação num rio sereno, onde ligeiras vagas trespassavam as horas de desastres menores ou de alegrias, a tremeluzir nos poros sensíveis. As heras abrigavam as escadas da entrada, num artifício de abrigo florestal. As grandes árvores deixavam cair a sua melancolia sobre o terraço, com quedas lentas de flores cansadas. Ela recolhia esses abandonos e olhava o vigor da árvore, em força constante para criar novas vidas.
As horas passaram numa cerimoniosa lentidão, como um comboio sem passageiros que atravessa lentamente um apeadeiro, pesado e curvo sobre as rodas que desfilam em cima do metal quente de uma tarde de calor. As horas pousaram à entrada da casa, sobre a ombreira frágil de madeira branca. Esta não seria jamais a casa dos seus sonhos e as malas já estavam empilhadas por tamanho. O carro pararia às vinte horas, à frente do portão secundário. E às vinte horas ela não ousaria chorar a repetida despedida. Enquanto a casa esvaziava-se de todas as emoções inocentes que ela lhe julgara pertencer, desviou a garrafa de uísque e pousou a cabeça debaixo do foco do candeeiro na tentativa de apagar o negro. Assim, esperou…até que a lâmpada fundisse e pudesse finalmente fechar os olhos.

Linha 9

2009-05-19T02:14:00.000-07:00

Bonne Nouvelle, Marcelo Mastroianni.
Grands Boulevards, um sem-abrigo com laranjas em sacos cheios.
Richelieu Drouot, Hepatite B ou gelado para beber?
Rolling Stones no túnel.
Chaussée d’Antin La Fayette, Internet a 19,90euros o mês.
Azulejo laranja, Havre-Caumartin, art rock 2009.
“Nous aimons, nous participons”.
St. Augustin, todos os dias os ratos vêm comer à mão do velho de chapéu ou 1664.
Miromesnil, despida, Anges et Démons ou ainda divas italianas, a preto e branco.
Planos, planos.
Saint Philippe du Roule, mocho gigante sentado nos bancos laranjas, na noite que anuncía museus.
Franklin D. Roosevelt, sem busto ou estátua, metal cinzento no amarelo.
Alma-Marceau e Iéna, tranquilas, como sempre.
Trocadéro.
Rue de la Pompe...tente-se com pompa, mas sem a circunstância.

2009-05-09T17:05:00.000-07:00

Já não há medo. Já não há deserto, plantado sobre as casas e sobre as avenidas. Já não há sono que te controle o batimento lento do olhar. Já não há hora que te engasgue o destino. Já não há a fome que te encrave a passagem. Já não há assassinos de palavras. Só o pulsar da minha mão fria em detalhe contra o casaco que voa sobre os teus passos largos. Corre antes que a meta se desfaça em fragmentos de fotografia rasgada. Corre antes que o candeeiro se apague nos teus sonhos suados.

2009-05-04T13:25:00.000-07:00

Oh Clémence, que espíritos vagueiam entre as flores que adormeceste? Que história de criança inventaste para que a boneca não fosse a correr no entusiasmo de domingo, perdida entre as mesas altas, folhadas de bolos e cores de gelatinas?
Oh Clémence, posso largar a vida de adulto e abandonar-me ao pé de ti e, tal como tu, despentear-me no oásis de almofadas quentes? O sol escondeu as sombras da insónia e os fantasmas aconchegam-te as mantas desarticuladas dos teus braços enquanto sonhas alto, bem alto de todos nós. Quero também sonhar agora, prender-me aos cobertores e fechar os olhos para acompanhar-te nesta tarde de embalo e piquenique entre pomares celestes e fontes reais.

Liberdade

2009-04-27T08:26:00.000-07:00

Dou esta flor porque é a única coisa possível de dar nesta praça quadrada de pedra, prédios e mesas de mármore velho. Dou esta flor, agarrada ao meu corpo de pétalas em Primavera. Dou esta flor em extensão à minha cabeça latejante de ternura. Dou esta flor para matar essa arma, para entupi-la de pólen alérgico. Não dou mais nada porque não consigo suportar a ironia da minha dádiva. Queima-me as roupas de angústia pesada e penso que talvez pudéssemos ter sido iguais: se tivéssemos sido irmãos, vizinhos ou vivido a mesma infância a brincar com as mesmas pedras da rua onde cairíamos em paixões e seriamos os melhores amigos. Mas estás-me a apontar uma arma.
Tens o poder de matar-me e eu tenho o poder de amar-te.

Exit

2009-04-23T11:36:00.000-07:00

Há um mundo cruzado nas paredes da cidade. Nem o ataque do sol apaga o cimento teimoso, nem muita chuva lava as lágrimas escritas a letras grossas de tinta roubada ao coração, nem a neve esconde as lâmpadas de inspiração nocturna. Os animais reinam o mundo à paragem da esquina e os gatos miam sobre os telhados uma linguagem de tijolos. O poste dobra-se a escutar a nova história, largada em folhas na mala preta, assinada pelas mãos enraizadas nas frestas de musgo. Alguém rega as flores para que todos os dias elas floresçam, na parede de entrada amarela, onde cabeças animalescas espreitam dos seus prados desaparecidos na cidade.

Escuro

2009-04-17T11:24:00.000-07:00

Sobre este sofá aveludado repousa o vestígio dorido dos ossos desencaixados do corpo volátil e disforme de mim. Resta-me a luz pequena, já longe das minhas mãos que se aconchegam contra uma parede suada de palpitações quebradas e descontínuas de murmúrios cínicos, vingados na repetição desinteressada. A parede de madeira, a lembrar um salão de outrora ou de hoje, conforme o desejo de antiguidade e de memória doce escoante nas esquinas lavradas a água suja de lixívia e restos de humanidade, finca-se tremente sobre o chão indeciso dos passos em volta, à procura do fim do labirinto. No vidro da parede cenário, eu preferia estilhaçar o meu braço contra o vidro opaco de linhas curvas para sentir como é a liberdade da abertura forçada. O veludo vermelho escuro do sofá confunde os borbotos da pele com os da roupa escolhida da Primavera ainda velha. Ainda bem que aqui não anda ninguém, não há aqui ninguém que tropece na sua própria distracção para cair nos meus braços cansados de peso, nem mesmo a sombra de mim (onde a deixei: agachada sobre o ladrilho do passeio à procura de uma semente à beira da rua molhada e suja).
Contra o clarão reflectido, o anonimato ofuscante mata germes de vaidade. Eu fico à espera de um jazz e de uma voz a ressoar pelos copos vazios que me encha os olhos de tempo de verão, quando a vida parece mais fácil. E, assim, a fotografia descobre-se sem marca de pessoa, sem marca de mim, lá, a contar os minutos do flash.

2009-04-12T08:47:00.000-07:00

Hoje é sábado de manhã e o sol irrompe pelos telhados, rasgando a placa de gelo dos corpos arrefecidos sobre a cama. Sinto-me intrusa neste sábado de manhã, no passeio premeditado à pressão de um minuto. Sinto-me intrusa nestas famílias que me acolhem entre os bancos do metro e com gestos energéticos de um pequeno-almoço reforçado e tranquilo. Sinto-me preguiçosa ao passar em passo lento por aqueles que correm para cortar a meta invisível da sua vida, num sábado sem ambição. Os carros deslizam num silêncio obrigatório de cidade ingénua ao despertar de uma memória nocturna.

A Torre Eiffel parece menor porque a cidade cresceu nesta manhã de vitaminas luminosas e de risos frescos e sonhadores. Há um repouso de balada de piano e há quem pare sem razão no meio do passeio, só para parar, só para sentir que tem tempo para parar sobre as árvores enormes de braços enrugados que nos embalam como bebés. As estátuas descerram os seus membros de pedra e caminham em sussurro à procura da sua vida de outrora.

Como numa fotografia a preto e branco com o sol a impor-se na cor dos beijos, provavelmente num sábado, num eterno sábado de manhã quando o metal se funde em carícias quentes de rendas nos abraços dos amantes afagados pelo calor da manhã.

E o Vencedor...

2009-04-12T06:03:00.000-07:00

...para a categoria de ONE MAN SHOW, em Paris, é: MOLOW!

http://www.myspace.com/vazymolow

O quê Pulquéria?

2009-04-10T03:49:00.000-07:00

in PÚBLICO, 10.04.2009

Instruções dada em acção de formação antes da abertura da loja
Funcionárias da Loja do Cidadão de Faro proibidas de usar saias curtas e decotes

As funcionárias da Loja do Cidadão de Faro, inaugurada a 3 de Abril, foram proibidas de usar saias curtas, decotes, saltos altos, roupa interior escura, gangas e perfumes agressivos. As instruções foram dadas numa acção de formação antes da abertura da loja, denunciou uma funcionária.Segundo conta hoje o “Correio da Manhã”, as instruções foram apresentadas durante uma acção de formação promovida pela Agência de Modernização Administrativa.“Esta acção incide sobre várias matérias e, em particular, sobre o que deve constituir um atendimento de qualidade, que ajuda ou prejudica o relacionamento com os cidadãos”, justificou Maria Pulquéria Lúcio, vogal do Conselho Directivo da agência, ao jornal.Os “aspectos de postura pessoal foram abordados como importantes para uma imagem cuidada” das funcionárias, acrescentou.Pulquéria Lúcio confirmou a proibição do uso de decotes exagerados, perfumes agressivos e gangas, mas negou a referência a saltos altos e a roupa interior escura.

Como esses.

2009-04-04T09:58:00.000-07:00

Devia-se poder fuzilar os fantasmas. Como aqueles que se lamentam aos ouvidos enquanto se dorme. Como aqueles que respiram alto no negro da noite e talham o movimento de medos e calafrios húmidos. Como aqueles que nos ditam, no meio das gentes, as ondas dos versos e das palavras defensivas. Como aqueles que vêm presos às lágrimas e nos ocultam a luz clara do dia luminoso. Como aqueles que escondem as ratoeiras, guardadas nos cantos frios da solidão. Como aqueles que roubam brinquedos preferidos, abandonados pela infância comovedora dos cheiros e dos afectos. Como aqueles que ainda gritam para dentro do eco em nós, alimentando a insegurança de doença.

Como esses que pisam as pedras brancas da entrada da minha casa, a ameaçar arrombar a privacidade plantada à beira da janela. Como esses que escuto a rirem no meio da praça deserta, aflitos de existência à beira da fonte seca. Como esses que massacram a moral para que eu viva numa condenação permanente de impotência. Como esses que não sabem falar, mas só lançar grunhidos agudos de palavras violentadas. Como esses fantasmas futuros vestidos de incógnitas e de batas brancas de psiquiatra que não compreende a loucura de si mesmo. Como esses fantasmas que não conheço, mas que estão sempre presentes a marcar caminho, rumo ao meu.

Ainda a crise...a contar desde sempre? (vale a pena ouvir...)

2009-04-04T07:37:00.000-07:00

YouTube - les civils, la crise

Je vais sortir ce soir, ce soir
Jusqu'au petit matin, matin
Pas de boulot pour moi, pour moi
Je dormirai demain, demain matin
Je sirote un cocktail, un cocktail
En écoutant du rock, rock rock
Je parle a une fille, belle fille
Mais j'ai l'estomac vide, oui tellement vide

La crise économique : c'est fantastique,
La décadence : c'est la bonne ambiance

Je vais sortir ce soir, ce soir
En écoutant du rock, be bop a lula
Pas de boulot pour moi, pour moi
Je sirote un cocktail
Je parle à une fille, une fille
Jusqu'au petit matin, petit matin
Je dormirai demain, demain
Mais j'ai l'estomac vide oui tellement vide
Regarde un peu ce look,
Ecoute un peu ce son,

Ce soir au Tchad, on crève
Mais je m'achète le walkman de mes rêves

Haha haha haha
Ce soir au Tchad, on crève
Mais je m'achète le walkman de mes rêves

La crise économique : c'est fantastique,
La décadence : c'est la bonne ambiance…

La crise économique : c'est fantastique,
La décadence : c'est la bonne ambiance...

(Les Civils, "La Crise, 1981)

Monte Saint Michel

2009-04-01T03:07:00.000-07:00

Não é como o rio que deita-se aos pés da cidade, em jeito de mulher, com as curvas sensuais de outras conquistas e de novas esperanças. Também há névoa que dissipa o olhar e faz-nos ser como criança gulosa que não cessa de procurar o doce escondido no armário alto a que não se chega. Mas o sol rasgará o véu de mistério opaco e desvendará outra forma de ser e de estar, inclinado sobre o monte, a apontar o céu com a ponta de um anjo dourado. A névoa afastar-se-á, como agente culpado, e o monte será ainda mais belo.

No cume da pequena caminhada, resguardada pela sombra dos prédios baixos, o mosteiro pinta-se de luz dourada, curiosa salvadora entre as frestas de vitrais. O claustro centraliza a harmonia da abertura, com seus arabescos discretos de misterioso jardim.
Há uma sensação de reencontro entre forças que não se conhecem, mas que não se combatem…entre corpo e alma que se comunicam…

À espera

2009-03-25T05:52:00.000-07:00

Passei o dia à espera. Com paciência quase catártica. Esperei que o piano do vizinho explodisse em penas brancas e negras para invadir a rua morta de silêncio, esperei que a garganta da senhora se calasse ou que perdesse os pés à entrada da casa, esperei que alguma taça se partisse para acordar os pássaros fartos de bagas, esperei que alguém procurasse o corrimão das minhas escadas, esperei que o vento se levantasse em tempestade, esperei pelo lanche com a resignação de uma criança que tem medo de facas, esperei por adormecer como passatempo porque nada chegava, esperei pelo passeio ao longo do rio, esperei pela afirmação da minha razão mas ninguém quis falar.

2009-03-21T09:07:00.000-07:00

Mais, não digo! Só acrescento que, a partir de agora, não consigo viver sem ele!

A Nous Paris, distribué dans le metro

2009-03-16T15:30:00.000-07:00

Esta semana, o editorial remata assim: Barbie, c’ est toi ma star. O City Magazine Paris dá capa à Barbie que festeja o seu 50º aniversário, no dia 9 de Março. A celebração merece uma atenção particular do semanário, que a coroa na secção Phénomène (Barbie, blonde depuis cinquante ans). A boneca mais famosa do mundo, que exerceu 108 profissões desde enfermeira a Presidente dos Estados Unidos, é teorizada como uma “caricature de la consommation ostentatoire”, no artigo da revista. A Barbie ultrapassa o universo de brinquedo para integrar certos valores sociais e feministas. Independente e sensual, a Barbie comanda a sua própria vida, nunca abandonando as novas tendências. Assim, Paris acolherá Barbie numa exposição com 250 bonecas de colecções privadas.

A Nous Paris é uma revista grátis, com distribuição à 2ª feira, nos metros de Paris. Não concebo outro local mais acessível. Leio outras revistas (mais pretensiosas), largadas em tais sítios pretensiosos ou em voga, que não me captam tanto. Este magazine sabe acolher o leitor, sabe partilhar a informação e passá-la de forma franca. Impressa em papel de jornal, num formato A3, o design é um pormenor para emoldurar toda a agenda cultural semanal de Paris. Está dividida em quatro grandes secções, preenchendo cerca de cinquenta páginas: “Dans l’Air”, “Affaires Culturelles”, “Style de Ville” e “Connexions”. Esta última secção é referente às ofertas de emprego e aos diversos classificados. As outras secções comprometem-se a divulgar todos os acontecimentos (e suas partes envolventes) que desenvolverão algum tipo de actividade em Paris. É uma agenda completa!

Acima de tudo, é uma revista com charme e carisma e que é para nós. Nós sabemos.

Leitaria A Camponeza

2009-03-12T14:45:00.000-07:00

Todos os dias, o arrumador dita-me um bom dia, desdentado e alcoólico. Mas, sem medo desse sorriso débil, ele dita-me um bom dia. Eu tento fazer como lhe agradeci. Na rua, escurecida pela estreiteza e pelo mistério, os dias vivem-se num centro de cidade longe dessa cidade em combate para o rio. Para além das fachadas, há a cidade contada e pingada sobre o balcão, no olhar saudoso e inegável de outros tempos. A velhice coxeia sobre uma perna manca de recordações e repousa o seu silêncio, debruçado sobre a mesa a pedido de mais um bagaço. E, desse bagaço, já começam a nascer uns murmúrios que me contam como foi. Há sempre algo de triste que fica, quando as histórias se despedem, talvez para voltarem no dia seguinte. Mas, se assim não acontece, há outro que descobre como começar a sua história. Ou há outro que volta para afinal esquecer-se da sua história desenhada num bloco, deixado ao lado dos trocos do café.

Mas a Camponeza tem saudades de Lisboa. Já poucos lhe vêm contar histórias, ao sussurro contra os azulejos. Ou aqueles que rasgam tantos guardanapos quanto a batida do seu coração, à procura da resposta escrita do sucedido. E há quem pergunte, às paredes, o que traz a bilha da Camponeza, com medo de abrir a própria mala, para não chorar o pecado. E há quem não apareça porque falar do bem traz-lhes dores de cabeça e não lhes assenta bem na frustração pendurada nos ombros como casaco desgastado.

Mas a Camponeza continua com saudades de Lisboa. Um século já passou-lhe, à espera que venha um próximo que poderá chegar, quando ela menos esperar.

Só suposição...

2009-03-12T05:40:00.000-07:00

Lembra-se vagamente de tê-lo ouvido falar de perfeição. No entanto, nunca saberá se ele se referia ao destino ou a certezas. Naquele momento, só a matéria dava-lhe algumas certezas e, talvez, também ele desaparecesse ou quisesse fugir. Tudo o resto, estava incerto como o plano dos chãos e dos passeios. Se pensava em perfeição, sentia eternidade no vazio, um vácuo crescente. Possivelmente, o tal alemão fingido de indiano falhara nas suas suposições ou, então, ele terá falhado nas suas escolhas. No final de contas, foi apenas um estranho que lhe pegara na mão e falara-lhe de uma infância que não foi a sua. Ou terá sido?
Talvez tivesse acontecido em sonho. Talvez tivesse sido ele no monólogo do seu sono, a encontrar as palavras que desejava ouvir. Mas o toque desaparecera. E as linhas das mãos continuavam indefinidas, como sempre haviam sido. Ouvia a voz do indiano contar-lhe todas as histórias e ele sentia-se cada vez mais longe, no outro lado oposto do mundo. Agarrava-se ao corrimão para sentir as escadas que não queriam acabar e que o elevavam a uma subida em descida. Sentia-se inexplicável e só apetecia-lhe gemer, encostado ao cão para que também pudesse transformar-se em cão e, quando ganisse, algum estranho lhe fizesse uma festa.

O meu Real Jardim

2009-03-05T04:42:00.000-08:00

Quando dormia na casa da minha avó, decorei os sons dessas noites. Dormia no sofá da sala, retalhado por uma manta de lã colorida. Por cima do sofá, estava um espelho enorme pendurado imponentemente, onde me cabia o corpo inteiro. Quando muitos anos passaram, os membros já não cabiam inteiros. Ao adormecer, magicava que seria engolida pelo espelho e nunca mais ninguém me descobriria. Concluía com a agonia que sentiria se fosse qualquer imagem reflectida. Por isso, um dia, decidi parti-lo com um vaso de flores que estava em cima da mesa, à frente do sofá. Havia também um leque que acalmava quando a corrente de ar não era suficientemente forte para matar o calor misturado com o ar espesso poluído da cidade. Mas era calmo e havia uma grande palmeira nas traseiras da casa. O papagaio contava-lhe histórias durante a tarde e eu, escondia-me atrás da porta, para também escutar o que ele dizia.
Sei os sons de cor e nunca os hei-de ouvir outra vez. A minha avó mudou de casa e eu também mudei. Agora, tenho uma cama grande e a respiração de um homem que me regula o sono.
Mas a árvore cansada continua lá, a murmurar a sua preguiça, o seu cansaço e a sua velhice para aqueles que se sentam sob a sua sombra e se refugiam nas varandas solarengas de fim de tarde ou para as crianças distraídas do mundo e das crises. É um jardim com patrão, com chefia de árvore secular. E, nessas noites, conseguia escutar o arfar bruto do sono de uma árvore que aloja vidas, pombos, arames, migalhas, desabafos, histórias que morreram ali.

Para mim, o jardim mais belo em todo o mundo.

Fim de Cerimónia

2009-03-01T11:39:00.000-08:00

O que ocorre lá são emergências! Alavanca vermelha: ainda que vissem o rio, o mar, árvores, ainda que vissem possíveis formas de qualquer coisa. Tantas vezes partiram-se azulejos e barreiras, outras tantas esbarrou-se em muros e caiu-se de galhos e algo a menos afundou-se em novas poças vermelhas. Um dia, afoguei todos os canhões nas ruas onde vivi um tempo de mim mesma. Estava a armar-me contra o quê e o porquê porque sabia que me iam fazer muitas perguntas. Pois bem, resolvi fazer as tréguas com aquele lugar e devolver-me a ele, encontrar algo em mim na sua decadência, no seu esplendor efémero e tranquilo de fim de tarde. Mas quando a noite estava nublada, aquele lugar cerrava-se nele mesmo e aí eu angustiava-me porque não via para além. Ah como precisava de olhar. Via apenas as luzes tímidas dos passeios e as altitudes dos prédios a esmorecerem entre o nevoeiro. Ficava desencantado, pois assisitia ao retorno de uma antiga antipatia. Acho que tive muita paciência com aquele sítio. Não me vêem a chorar mais por outro cão abandonado. Irei, irei, irei-me dali. Tantos suspiros e o vento levou-os a todos. Bem podeis soprar-me para longe...

Les Dames

2009-02-27T03:49:00.000-08:00

Duas mulheres beijaram-se, beijaram-se delicadamente, como se tal beijo fosse tudo que importasse, com corações a penderem do seu peito.
Parecia que imperava o cansaço quando o sonho já esgotara-se. Como sempre, ia-se ouvindo uma lengalenga cobarde. Miserere!
Beijou-se uma mulher, o seu bâton saltou e a sua cor entranhou-se na saliva, a pintar dentes e foi (também eu) um pouco de vermelho e de proibído. Cantou-se um beijo naquela noite, um beijo que não foi como os outros porque foi triste. Foi um beijo triste entre duas mulheres presas em amores doentes.

O Monstro passeia e lembra-se...e conclui.

2009-02-22T12:12:00.000-08:00

Paris est une femme mais Londres est un homme indépendant qui fume sa pipe dans un "pub".
(Kerouac, Jack, Le vagabond américain en voie de disparition)

Por isso, decidi violar-te.

2009-02-17T17:22:00.000-08:00

O Monstro de Gila diz:

Hoje, inicío uma página em branco, sem doença, sem vício, sem violação.
Hoje, inicío a contestação de palavras preguiçosas que não sabem estar sozinhas e, se eu cuidar delas, nunca mais as largarei.

E Lisboa...

2009-02-17T10:52:00.000-08:00

A minha cidade tem estendais e roupas de todas as cores. A minha cidade chia quando o carro roça o passeio e a saia esvoaçante de uma jovem bela que passeia ao sol da tarde. A sombra esconde-se sobre o muro ardente de uma igreja velha e esquecida, com o sino atrasado e melancólico que bate as horas sem som. Esta cidade que não é minha, mas que me está no caminho, é típica, o quanto baste (como numa receita de culinária). Ou a mais! Para aqueles que não sabem quanto é que basta. Ou até quando bastará. Tudo basta porque há rio e depois há o mar que se abre para o horizonte e derrama a sua água pelo infinito. E, antes disso, há carris a fumegar da idade e velhinhas que escondem a cabeça por baixo de um lenço, para que a memória não caia pelas ruas da descrença e ande aos trambolhões pela calçada e pelos pés dos miúdos, como uma nova bola de futebol.
Há arcos e azulejos e terra seca em vasos esquecidos na margem privada de um passeio de todos. Há o espanto abafado pelas cortinas floridas das janelas abertas, à hora do almoço, e a ordem ecoada para fora: para que o menino venha comer. O menino insiste à volta das pedrinhas. Já nem se lembra da fome.

Noctem – Pensamento

2009-02-13T17:17:00.000-08:00

Com todos os encantos coabitam todas as desilusões. Pensava ele, no seu bloco mental desorganizado...pensava ele. A noite já ia vivendo as suas largas passadas espontâneas, mas nada lhe dizia entre as horas puxadas pelo esforço do humor. Sentia-se cansado. Sentia-se a suar por todos os poros e que a camisa lhe arrancava pedaços de pele. Quando decidiu que partiria ficou desperto e motivado para o ar gelado que estaria lá fora. O caminho foi curto e o pregador que esperava vir a encontrar ainda não aparecera desta vez. Ele haveria de vir, numa noite inesperada.
Entrou pelo portão das traseiras, cada vez mais encolhido e cada vez menos prático, para ele, que crescia a todo o momento. Hoje sentia-se no seu corpo e o portão não foi suficiente. Com um pouco de pressão, passou e escutou os passos rápidos dos sonhos das pessoas que já dormiam. Talvez, esta noite, o seu sonho fosse ainda mais incrédulo. Acreditava demais. Ficou a pensar numa das perguntas que lhe fizeram, naquela noite. Era demasiado geral, tão infinita como a diversidade nas coisas e nas terras. Exactamente, o que será ser fechado? Como é a massa das pessoas fechadas? Como é que elas se movem? Há quase sempre a possibilidade de uma abertura nos objectos. Uma caixa fecha-se e abre-se ou quebra-se ou estilhaça-se. Se calhar, há pessoas a quem nunca lhes foi dado uma abertura. Há outras, que preferem trincos e haverá ainda outras que não lhes interessa a dualidade de hipóteses. Portanto, ele continuou sem resposta à cidade e sem perceber a urgência.
Pensava ele como era estranho ser ainda um estranho que tinha de dar uma opinião. Não que as não tivesse, mas preferia fechá-las, para mais logo, quando tivesse sítio que lhe pertencesse.

Massas de Bronze

2009-02-11T01:05:00.000-08:00

Gostaria que, por vezes, não me despertassem a memória. Em jeito de crónica desajeitada, sem papel que a suporte, os meus mandamentos mundiais ainda proclamam salvação. Hoje foi dia para golfinhos, bem longe do mar onde me banho, mas mesmo assim salvos por pescadores de mangas cortadas e esperançosas. Vi um vídeo que me despertou a memória do enterro, do negro, da escuridão, com oposição vincada à cor da luz dourada em que há esperança e fé. O sol que se reflectia no mar, também salgava a minha fronte e deixou-me as pontas dos dedos mirradas. E os golfinhos, como sempre, são esses animais coroados de nobreza e bondade, salvos pela mão humana de uns homens arriscados a tentar, nos seus simples barcos, com uma ideia nova: guiá-los para o alto mar, onde há todos os mares e céus para quantos golfinhos vierem juntar-se. Mas a memória, de todos, deleita-se com as aventuras promissoras, mas esconde-se para os desastres. Ao menos que ainda haja uma aventura, pousada sobre a minha mesa, ao pequeno-almoço. E que haja uma agenda para encher-me, encher-nos, de programação espiritual.
Do contraste assim nasce a luz, forte e vigorosa, cheia de raízes em mim, para que possa largar os meus frutos maduros, pelas ruas, pelas alamedas e veredas, e pelos canteiros onde ainda possa haver novas árvores ou frutos gigantes. E para que haja outros golfinhos que também possam ser salvos desta terra, num salto, para o mar que lhes pertence: o alto mar, acima de toda a terra, entre os azuis que se fundem ardentemente e se cruzam como pernas de amantes.

A Serra

2009-02-06T12:07:00.000-08:00

Na juventude, aconteceram-me coisas incríveis! Trazíamos a natureza na palma das mãos e lobos maus como palavras que iam devorando as ingenuidades. Invadíamos propriedades privadas porque também queríamos um miradouro só para nós. Desejávamos o esplendor. Desejávamos arrebatamento e descobrir novas falas das árvores e das aves pousadas sobre o nevoeiro sombrio e escorregadio. Felizmente, sonhei muito. Sonhei no sítio certo e sonharam para mim. Na realidade, havia sonho no manto verde, disforme e húmido daquela natureza. Ali, só era preciso ter vocação para viver. Ali, o destino não existia. Ali, não havia fatalidades para o futuro. Ali, havia imaginação para possíveis ninfas e monges e dragões. Ali, havia espaço para a juventude transbordante. Ali, havia uma solução para a nossa selvajaria e para o nosso absurdo.

Lancei o oitavo suspiro porque encontrei o silêncio, no mesmo sítio onde temia a solidão. Havia um horizonte, para o qual debruçava-me na esperança de ouvir os murmúrios da paisagem. O silêncio era mesmo real porque tudo estava longe dali. Excepto os corações que batiam ao meu lado.

Ode ao Violoncelo

2009-01-31T09:51:00.000-08:00

Não vou ter mais medo de ti. Não quero ter mais medo de tocar-te. Mesmo quando estás encostado a um canto, és superior a mim. Mas eu sou a tua a voz, a tua voz insana, a tua voz serena, a tua voz triste, a tua voz alegre.
Hoje, houve um prelúdio nas minhas lágrimas. Enquanto tocava, já não era eu. Foi o meu coração que se agarrou às tuas cordas, que te agitou, que te balançou.

Ainda não acordei. Ainda não sou eu. Sou tu.

Inspirado na primeira ingénua audição do concerto para violoncelo de Lutoslawski

2009-01-30T08:32:00.000-08:00

Que sol é esse que te sai, tão bem encenado e encaixado em todo o corpo? Entre o sol, aparecem rasgos negros, onde só se consegue ouvir respirações desconcertadas. Ouço a melodia mais complicada de uma só nota, mas a tua serena encenação alerta-me para a tranquilidade. O teu desconhecimento perante a minha presença faz-me inundar de expectativa. Assim, monologamos, dentro desse sol repetido, sempre igual, ao mesmo sol que ilumina a noite.
Foge! Foge! Pressinto feras. Ouço-as a vir, a correr com as patas ansiosas, juntas para a tua matança. Já estarás rodeado? Ou ainda monologas? Mas se estás tão sereno e tão perfeito, não te poderia interromper. Nunca. Elas estão aí e já se ouvem. Estão agressivas e são metais quentes que inspiram para te fazer mal. E tu começas a combater, corajoso, com a única arma que possuis.
Há uma selva grande à tua volta, com magníficos seres disfarçados de árvores que se preparam para o ataque. Tu arranhas o fundo da noite bravamente.
A tua morte chegou, com uma estrondosa descida dos anjos. Agarram-te para que o sol viva. Continuas sereno, como veludo. No céu, o mesmo som, batido na infinidade do tempo, sacrificado para um espaço de luz, sem trevas, onde só tu permaneces. De olhos fechados, a pensar na salvação do homem, com o teu instrumento arma a tocar a melodia de uma só nota, mas tão perfeita.

Olympic

2009-01-28T04:05:00.000-08:00

Numa noite destas, encontrei esta senhora encaixotada à frente de uma cadeira vazia. Ninguém a chamou e, por isso, ela continuou dentro de si mesma, sem se deixar revelar. A cadeira não se moveu e ela ficou toda a noite atrás da cortina de pessoas.

Se, como ela, eu fosse feita de violoncelo em vez de órgãos e veias, eu seria assim calada…pegaria numa qualquer partitura e sorriria.

Tentativa de ajuda (ao meu querido amigo)

2009-01-25T15:23:00.000-08:00

Achavas que eram as tuas mulheres que te faziam mal? Pois não havia outra solução para a queda de ti mesmo nas tuas mãos. Se não fosse o romantismo, não haveria uma desculpa mais fácil para aquilo que te desce até aos pés e te prende à terra molhada de um areal vazio.
Eu acho que não. É esse corpo, mirrado de insegurança, que puxa o fecho até acima, para que ninguém saiba o que tu vestes. Mas eu, que te procurei os trocos num dos bolsos do casaco, sei o que tu também sabes. Por isso, não vás àquela praia onde percorres a distância, como pêndulo que não se decide para onde cair. Se calhar, nem precisas de sentir-te longe porque nós continuamos cá, à espera, em fila de pelotão, a carregar as protecções de ferro. Não poderás saber como vai ser depois.

Faites attention!

2009-01-23T04:55:00.000-08:00

in Público, 23 de Janeiro de 2009

Intervenção pública polémica em área protegida de Sintra-Cascais:
Corte de árvores na serra de Sintra suscita dúvidas técnicas

O corte de arvoredo na serra de Sintra, nas tapadas entre a rampa da Pena e a estrada para os Capuchos, está a preocupar técnicos e ambientalistas por ameaçar a "vivência" da Paisagem Cultural classificada pela UNESCO. A Parques de Sintra-Monte da Lua (PSML) justifica a limpeza com o corte de infestantes e a prevenção do risco de fogos.A EN 247-3 liga os cruzamentos da rampa da Pena e dos Capuchos. Ao longo de uma dúzia de quilómetros com curvas, a estrada atravessa (no início) e delimita (uma boa parte) a zona património mundial. Algumas zonas, principalmente junto aos muros do parque da Pena e mais próximo do acesso ao antigo convento, eram ladeadas por uma densa área florestal.Este cenário foi radicalmente alterado nas últimas semanas, mediante o corte da maioria das árvores numa faixa de várias dezenas de metros a partir da via pública. Onde antes a vista repousava num manto verdejante, composto por espécies variadas, das folhosas autóctones às infestantes exóticas, restam clareiras com o terreno revolvido, com cotos de troncos de pequeno porte. Os escassos restos por retirar, na Tapada de Monserrate, permitem identificar o abate de alguns cedros de grande porte e aparentemente de boa saúde fitossanitária.

...

"As intervenções realizadas nas tapadas da serra contrariam todas as orientações preconizadas pela Autoridade Florestal Nacional", considera Carlos Albuquerque, ex-director do Parque Natural de Sintra-Cascais. O também antigo administrador da PSML, sociedade pública que gere os parques e monumentos da serra, entende que "as acções estão a pôr em causa a própria vivência" de Sintra, e que a "desarborização completamente injustificada" ameaça a biodiversidade na área protegida e aumenta as condições para a proliferação de infestantes e a erosão dos solos.

"Estamos de acordo que se cortem as silvas, mas as árvores que fazem parte da paisagem não podem ser cortadas de qualquer maneira, através da aplicação cega da lei", comenta, por seu lado, Adriana Jones, da Associação de Defesa do Património de Sintra, que vai questionar o ministro do Ambiente sobre a forma como os trabalhos foram acompanhados numa área património mundial e de um parque natural. "Há espécies autóctones que dependem das condições de humidade criadas pelas situações de ensombramento, o que também pode reduzir o risco de incêndio".

2009-01-20T11:52:00.000-08:00

da resolução simples da felicidade cravaram-se rosas em peitos nús
orgulhosos de pétalas no ar

sem mais nada, como devia ser, sem rebentos
sem sol sem lua só mais uma palavra para tentar
até à cabeça tonta em percentagem
a descarregar torrentes nas ruas
a murmurar que é preciso disto
que não há mais outro fim no fim da varanda
e que a vastidão não quer vir aqui
sobre as roupas a desabrochar sob o sol
ou a queimadura da poça
e o azul que fica lá longe a ficar ainda mais translúcido
com o cordel a romper-se e os botões a caírem
e uma criança que pede ajuda
em jeito de rosa sem espinho

Maré Líquida

2009-01-17T02:23:00.000-08:00

desenlacei a minha âncora
e carreguei o meu navio por esse mar fora
que não se basta em água e sal

ou teria optado ser vapor de alga em efervescência
queimada pelo último sol que entra
nas cavernas que vivem em mim
como receptáculos de mal imaginado e ousado

já nem falo por estes olhos
quando só circulam dentro do seu mundo
e são duas chamas que rasgam carne
por terra adentro

POUSA-ME NESTE INSTANTE
em que nada se pensa
e nada existe

DEIXA-ME ALAGAR ESTE MOMENTO
dentro de mim para que eu seja rio
e nasça e me liberte no mar
como asas que abrem para roubar do ar
o peso da vida

encostei-me ao pormenor
até dos vincos dos lençóis
e já apalpo com os dedos dos pés
porque não consigo controlar este corpo
de espinho e flores de cactos

quem escreveu o que deveria ser…
quem disse o que é o importante…
SE A CABEÇA FICASSE EM SILÊNCIO
COMO SERIA ESTA MÃO?

talvez mais um traço em fúria a tentar saltar
para esmagar solo
com todas as forças que se agarram ao chão, eu salto
para que nada me apare e,
quando tu cais comigo,
és tu que me levas

Suburbian Legends: Naquele caminho que me perdeu (remake do Sem Registo)

2009-01-12T03:52:00.000-08:00

“A longo prazo, os subúrbios triunfarão de tudo, embora seja difícil determinar se constituem uma zona convalescente da cidade ou uma espécie de parque zoológico de animais de estimação. Na verdade, talvez correspondam ao lugar onde uma cidade sonha...” (J.G.Ballard, A Bondade das Mulheres)

Sei as poças daqui. Sei os seus lugares indevidos e os humores de catástrofe que as comandam. Mas não sabia que a chuva vinha de mim. Que havia sempre o outono em cada árvore. Que a pressa é lenta como o salto da folha de um ramo alto. Não sabia que, afinal, tinha uma certeza: as casas na vastidão do olhar. Para experimentar a minha certeza, trepei ao telhado de uma das cobaias para ver o fim do mar e como era ser longe. E era longe e não acabava na paisagem. O silêncio das chaminés terminava na ponta dos meus dedos roídos e, nós, permanecíamos quedos perante a imensidão que nos engolia. Eu escolheria adormecer rocha para, quando o tempo devorar, eu continuar matéria. Ou levantar-me falésia para ter o doce do mar a lavar-se em mim. Do alto, vi o meu coração pendurado por uma mola no estendal. A secar! Ainda a bombar um pouco de sangue das veias ofegantes. Seria menos um peso. Para quê se me faz sempre frio?

Antes que descesse para a escada, pensei no salto grande que teria de dar se quisesse pousar de pé. Calculei o balanço e deixei que o meu corpo rompesse as minhas roupas e saltasse. Lá foi ele, entre a vertigem e os prédios. Cá de cima, ouvi um baque. Não! Um Bach que nasceu-me monstro das mãos. Por instantes, tive de repetir o meu pensamento para coordenar-me no meio dos gestos de terror. Afinal, o destino poderia não ter fim. Calei-me para que pudesse ouvir que ainda pisava o telhado, mas o meu corpo lá em baixo…mas o meu corpo aberto para que todos vissem como era, para que todos vissem a minha beleza liquidada no chão. Para que todos vissem o coração que me faltava e que estava pendurado num estendal a secar.